LaNueva.com - "La novela de todos", 2: un disparador

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Publicado por peter el lunes 20 de abril de 2009

Fiiaca!!, Habias prometido escirbir el primer capitulo. De cualquier modo, "La Llamada" promete. Me tomo el atrevimiento de sequirla asi, con licencia, como decian los paisanos)

Siguió marcando opciones, sin pensar mucho, feliz de regresar al sistema, regodeándose con todos los cero ochocientos conocidos y sus opciones; si ud. quiere comunicarse con ventas, marque…..con administración, marque…..Lo hacia mecánicamente, sin pensar, como si cambiara estaciones de radio escuchando música.- De pronto una voz femenina forzadamente cordial rompió el embrujo: –Buenas tardes, mi nombre es Edith, en que puedo servirle? Se fastidio, otra vez alguien interrumpía su dialogo con la computadora!!! –Su primer impulso fue cortar, sin embargo se escucho decir,:. - Vea, si me quiere servir deje que el sistema conteste, no quiero hablar con Ud.!! Se hizo un silencio extraño interrumpido por algunos bip….bip en la línea y se esperanzo con que la operadora lo volviera al sistema.- Sin embargo, al cabo de unos instantes la voz cordial dijo; - El programa me indica que yo debo atenderle, en que puedo servirle monsieur?.- (Monsieur?...y Edith, que significa esto?, pensó) y rápidamente espeto: -Monsieur? Acaso es ud. francesa, señorita o señora, lo que sea, que hace ud. en la línea me quiere decir? Por toda respuesta se repitieron los bip….bip…y al cabo: - Correcto, mi nacionalidad es francesa, y mi estado civil no le interesa, monsieur, repito, en que puedo servirle?. Muy contrariado, alzando el tono, pregunto: - Y con quien hablo? La unica francesa que yo conozco que se llame edith es edith piaf, no me diga entonces que estoy hablando con edith piaf, no me tome por idiota!! .- Otra vez los consabidos bip…bip y luego con tono monocorde la voz contesto: - Correcto monsieur, mi nombre artistico es es Edith Piaf, en que puedo servirle monsieur?.- Ahora ya estaba enojado así que bramo: -Y yo soy Carlos Gardel entonces!!! Hasta donde yo se Edih Piaf esta bien, pero requetebién muerta!!! De modo que no me joda!!.- Ahora no hubo silencio ni espera sino una inmediata y tajante respuesta: - que este muerta no significa necesariamente que no pueda hablar con Ud. y me quiere decir que significa no me joda? No lo registro en la traducción. Al borde de la exasperación rugio: - significa que no me hinche….No pudo seguir, en la línea una voz gorgojeaba: Non….non….je ne regrette rien……non…non…rien de rien……
Como si bajara el telón, con un gesto ampuloso corto la comunicación y se quedo mirando el aparato mientras en su interior la melodía regurgitaba: non….rien de rien….non…..
Maldiciendo por lo bajo se dirigió a la cocina y busco en la heladera. Era de toda evidencia que esta noche debería conformarse con esas milanesas de pollo viejas y resecas….

Publicado por Fernando Monacelli el lunes 20 de abril de 2009

Peter, ¿quién dijo que no voy a escribir MI primer capítulo? Igual lo tuyo está espectacular.
Capaz alguien se anime y lo siga.
Lo que sí, el personaje de "La llamada" no tiene nombre.
Mas allá de eso, ¿habrá caído de nuevo en el sueño de otro mucho más viejo que él? ¿O él seré el producto de un sueño o de alguna opción telefónica o informática, que funciona en cortocircuito? O tal vez la creación a coro de varios internautas, con lo que su destino es quedar sometido a caprichos y contradicciones creativas. (Tal vez todos somos caprichos y contradicciones creativas, ¿no?) ¿Se rebelará contra sus creadoes, estará finalmente cara a cara con ellos? Hay posibilidades infinitas, como las opciones telefónicas.

Publicado por Bahuer el martes 21 de abril de 2009

Pero volvió a soñar: otra vez la voz HUMANA respondió a su llamado. Y esta vez contestó (en los sueños casi siempre lo imposible se hace realidad)
- "Buenas tardes ¿ en qué puedo ayudarlo?"
- "Necesito una receta para cocinar esta noche"
-¿Qué temperatura registra su locación?"
- "Es invierno, 9º"
-"Entonces nada mejor que un guiso de lentejas". ¿Es usted vegetariano?
-"No, como carne con asiduidad..."
-"Tome papel y apunte: nada mejor que un guiso de lentejas. Hierva las lentejas con abundante agua, 1 hoja de laurel y un diente de ajo- Vigile su cocción- tienden a ablandarse muy rápido - Mientras tanto fría cebolla y puerro bien picados, también ají, de los 3 colores mejor- Agregue carne magra bien picada con cuchillo; tomate triturado, especias de su gusto y vino blanco (deje evaporar el alcohol con la olla destapada) caldo de carne o verduras y cocine + o - 1. Incorpore zanahorias...
No le pregunté cómo está su vesícula porque la opción última requiere un hígado sin problemas-
¡ Bon apetit! y siempre a su disposición".
- Me desperté transpirando, había pateado las mantas y la calefacción me abochornaba.
¡ Cómo me había sacado el frío el guiso de lentejas!"

Publicado por peter el miércoles 22 de abril de 2009

Llevo la ropa de cama al baño y haciendo un bollo la arrojo al canasto (seria mejor lavar las sabanas, además, ya era tiempo!!) y empezó a cepillarse maquinalmente los dientes. Dejo correr los pensamientos. Guiso de lentejas, a quien se le ocurre! Jamás le gusto comerlas –y mucho menos cocinarlas!- de modo que la receta no le servia. Si al menos este cocinero onírico me diera otra clase de consejos gastronomitos, una rica paella, por ejemplo, se dijo casi con humor. De pronto detuvo el hilo de sus pensamientos y se quedo mirando en el espejo como si alli tuviera un interlocutor. Guiso de lentejas!! Lentejas nada menos!! en su vida las había probado y era lo ultimo que le gustaría aprender a cocinar. ¿Siendo así, como era posible que supiera la receta?...porque, se contesto, - puedo soñar con cualquier cosa, por extraña que fuera, pero, de algún modo el objeto del sueño debe ser algo que contenga en mi experiencia, conciente o inconsciente, tiene que haber una vivencia propia que de origen al sueño.- No y no. Las lentejas nunca existieron para mi y es imposible que sueñe con ellas, y menos el modo en que se cocinan!! Ya estas divagando mucho, se reprocho y el tema es mas bien para el diván de un psicólogo.- Volvió al cepillo, como si de tal modo diera por terminado el dialogo. Sin embargo el tema ya estaba instalado, como un escollo. Tampoco Edith piaf ocupaba un lugar en sus experiencias sensoriales. No era –lo que se dice- un amante de la música y pasaba tiempo sin prender la radio ni por un instante. Aunque, debió reconocer, en algún momento pudo haber escuchado la cansonetta de anoche y su subconsciente la archivo y por algún artilugio surgió ayer. Con alarma se miro nuevamente al espejo, ayer?…..ayer no estaba soñando….o si? Que me esta pasando? se dijo alarmado mirando al frente. La persona cuya imagen devolvía el espejo le hizo acordar a una pintura relativamente moderna, “El grito” de Munch. Era igual, se dijo asustado, no había dudas, solo faltaba que se tomara la cara con las manos…

Publicado por Lic. Ana María Mattas el miércoles 22 de abril de 2009

Me parece excelente todo: desde la propuesta y los diversos disparadores hasta incluso el guiso de lentejas (receta y resolución del aporte de Bahuer).
Una vez más: ¡Felicitaciones! a todos.

Publicado por peter el viernes 1 de mayo de 2009

hay que ponerle garra!! le doy otro empujon, atreviendome a darle un nombre al personaje y algunos datos mas. Asi:

Cuando llego al trabajo imagino que la rutina le haría olvidar los últimos episodios que le tenían alterado. Atravesó los distintos escritorios casi sin mirar a sus compañeros de tareas, alternando algún “buenos días” apenas musitados cuando aquellos le miraban directamente y no le dejaban alternativa posible y se encamino hasta la oficina del fondo, su reducto, y miro con satisfacción el cartel en la puerta de vidrio “Miguel kruger Supervisor” (no estaba mal pensó complacido, 33 años y ya había logrado un ascenso importante en la empresa). Paso la mayor parte de la mañana muy ocupado con una lista de clientes que le pidió el gerente de la compañía y no volvió a pensar en los sucesos recientes. Al mediodía salio a almorzar como era habitual, es decir, solo, y se encamino al bar-restaurante donde siempre comía algo liviano. Antes de empujar la puerta alcanzo a divisar a Ramos, otro supervisor (apenas mas antiguo que el) que comía acompañado de aquellos dos recientes empleados, Gomez y Foster, a quienes consideraba uno advenedizos y mas confianzudos de la cuenta. Se imagino ingresando al local e inmediatamente invitado por aquellos a compartir la mesa. Era lo último que estaba dispuesto a hacer. Sin dudarlo un instante cambio sus pasos y siguió su recorrido calle arriba en busca de otro lugar. Mientras lo hacia, diviso una muchacha en la vereda de enfrente que caminaba agitada como si corriera en busca de alguien y enseguida la reconoció; era Lorna, su compañera de facultad y –por cierto- el objeto de sus pensamientos y deseos por mas de una noche. Se le acelero el corazón y siguió su camino, fingiendo no verla sintiéndose un estupido al mismo tiempo. Un grito lo detuvo: - Miguel, Miguel!! Llamaba Lorna desde la otra acera levantando el brazo mientras cruzaba con imprudencia sorteando automóviles. Fingió sorpresa (y otra vez se sintió mas estupido que nunca!!) –Lorna, que haces por aquí?.- Por toda respuesta Lorna se lanzo en busca de su cara y le estampo un beso húmedo que lo puso mas incomodo que nunca. – Hola Miguel!!, iba a comer algo allí (y señalo el lugar que Miguel había eludido instantes atrás)…vos….vos ya comiste?.- Se escucho decir que si, que acababa de almorzar y contra todo su fuero intimo busco como escapar de la situación. No tuvo oportunidad, ya Lorna con seguridad y sin esperar respuesta decidió: - No importa, tomas un café mientras yo como alguna cosa y tomándolo del brazo lo empujo en dirección al negocio. Se dejo llevar, abrumado, y abrumado pasó delante de Ramos y los noveles empleados evitando mirar los gestos cancheros o guiños de ojos de estos dos últimos. Se desplomo en su silla y mientras Lorna devoraba una hamburguesa sintió como le retumbaba el estomago. El café de maquina que tomo no mejoro la situación.- Como cada vez que se encontraron hablaron de tiempos idos como si repitieran un ritual aprendido y se despidieron con promesas de prontos encuentros en los que ninguno de ellos creía.- Pero Miguel sabia que ese encuentro, al igual que los anteriores, lo reeditaría en cada uno de sus detalles los días subsiguientes hasta que el tiempo los diluyera tornándolos imprecisos y borrosos, nostálgicos. . Se prometió que tomaría coraje y el próximo sábado la llamaría para salir. Acaso Lorna no le alentaba? O fue por accidente que sus rodillas se juntaron debajo de la mesa?
Por la tarde, cuando llego al departamento se dirigió al baño y al pasar frente a la sala de estar le pareció ver una luz. Volvió sobre sus pasos para descubrir que la computadora estaba prendida. Hubiera jurado que la había apagado! Extrañado se acerco al monitor y pudo observar que el fondo de pantalla era todo azul, pero tan solo unos instantes, porque luego mutaba al rojo y mientras lo hacia unas letras brotaban del medio diminutas pero se acercaban vertiginosamente agrandándose. Primero una jota, luego una comilla simple, hasta brotar la palabra completa: J’ arrive. Se quedo de una pieza mirando hipnotizado la pantalla mientras los colores se sucedían y las letras partían diminutas y crecian hasta instalar la misma frase; j’ arrive. Cuando pudo salir del trance, maldijo por lo bajo: virus!! De algún modo habían eludido el antivirus. Sin embargo….j’ arrive? Acaso virus franceses? Apenas entendía el idioma, pero lo suficiente para saber que significaba. He llegado…quien ha llegado? Acaso la Edith Piaf con la que había conversado? Conversar con Edith Piaf?, acaso me estoy volviendo loco? se reprocho.- Intento cerrar la pagina, o lo que fuera pensó enojado, pero no tuvo suerte. Probo finalizar marcando control alt y suprimir, pero el j’ arrive festoneado de rojo o azul permanecía, inmutable, como una presencia ofensiva. Pues bien, apago y listo. Pulso el encendido y espero. La pc no respondía y J’arrive encandilaba, molesto. Repitió la maniobra un par de veces sin resultado. Entonces se agacho debajo de la mesa y busco el cable y con fastidio tiro del enchufe que reboto en la alfombra. Se incorporo mirando el resultado de su tiro de gracia pero se quedo boquiabierto contemplando embobado ese J’ arrive que parecía reírse de el, allí en medio del monitor. Sintió un cosquilleo que empezó en la nuca y se extendió por todo el cuerpo erizándole. No había explicación. Corrió hasta el fondo del pasillo buscando el interruptor general del departamento y bajo la llave dispuesto a terminar con tanto dislate. Volvió hacia la habitación siguiendo el contorno de las paredes con sus manos hasta llegar a la pieza del cuarto y comprobar, como presentía que J’arribe refulgía en medio de la oscuridad total del departamento. Como si huyera de algo busco refugio en su dormitorio, mañana se ocuparía del problema, alguna explicación tenia que haber. Como era de suponer no pudo dormir, a ratos dormitaba pero enseguida se despertaba sobresaltado. Trato de olvidar el suceso pero esas letras volvían como una pesadilla. En algún momento fue al baño pero se cuido muy bien de mirar al cuarto de la computadora. Finalmente, ya cansado,cerró su cuarto con llave y se quedo dormido.

Publicado por peter el sábado 16 de mayo de 2009

Publicado por renato el lunes 18 de mayo de 2009

Y???? que pasa que hace rato que no pasa nada????

Publicado por AEZ el martes 19 de mayo de 2009

Calma, calma. (Eso parece.)

Hace por lo menos dos semanas que vengo diariamente "torturando" a Fernando para que siga y siempre me dijo: "Ya va, ya va". Recién cambió a:: "Ya casi está". Le mete suspenso, el tipo. Quiero creer que nos sorprenderá en breve.

Publicado por peter el miércoles 20 de mayo de 2009

el disparador no funciona. se mojo la polvora?

Publicado por Alicia el miércoles 17 de junio de 2009

Estres post traumatico, repitio en silencio. Así dijo la psiquiatra que se llamaba su problema. dijo muchas cosas más...pero Juan no alcanzó a entender. No se, los médicos hablan difícil, a veces. Tal vez porque ni ellos mismos saben de que se trata.
Estres post traumático, repitio para adentro...y recordó que era hora de tomar la medicación. Odiaba la medicación. Era la prueba de que algo andaba mal en su cabeza...Pero, si el único problema que tenía, era que necesitaba una receta para cocinar algo esa noche...

Publicado por María Eugenia Spagnuolo el viernes 21 de agosto de 2009

Hacía mucho que no entraba a éste espacio que cada vez, invariablemente, me fascina y sorprende. Aunque en esta oportunidad, penosamente, mi sorpresa fue encontrar una propuesta en efecto genial, que "parece" (o me estoy equivocando?) se fue sublimando con los meses...Por otra parte, más que nunca antes, la fascinación me la dió tanta gente linda, llena de ganas, de entusiasmo, de capacidad, que generosamente nos la participa y regala.
Peter: qué talento tenes y cuánta sed de más y más! Continua la novela! Hacete un blog y a seguir tipeando! Sacale el jugo a ese espacio y músculos a tus dedos! Saludos a todos.

Publicado por peter el viernes 18 de septiembre de 2009

gracias maria eugenia. me das animo. sucede que espero otras contribuciones pero, si no es asi, prometo que sigo.

Publicado por peter el martes 27 de octubre de 2009

cumplo

Despertó bien tarde, pero aun así, con la sensación de no haber dormido suficiente. Se demoro en la cama, el tiempo necesario para rememorar los sucesos de la jornada anterior, pero inmediatamente los hizo a un lado, como un insecto que molesta .Era sábado, y por ninguna razón iba a permitir que esas estupideces de la computadora le arruinara el día de descanso.-
Sopeso cada una de las alternativas que se le ocurrían para la jornada. Podía jugar tennis, si el día fuera lindo, pero…aun así….la sola idea de pasar la tarde en ese club anodino, donde sus posibles compañeros no le atraían en absoluto. Por el contrario, los encontraba insípidos y faltos de sustancia. Se había hecho socio por status –se confeso- porque pensaba que esa pertenencia podía significarle alguna posición social y un escalón en su vida de relación, pero en poco tiempo descubrió que la gente que frecuentaba no le interesaba. Eran todos corteses, lo admitía, cumplían los ritos urbanos, pero….ni los chicos que conoció -y sobretodo las mujeres- le despertaron entusiasmo alguno. Los encontraba cursis y debía hacer un esfuerzo para mantener con ellos algo mas que un partido de tennis. No, no..no iba a arruinar ese sábado perdiendo el tiempo fingiendo interés. Iría al café!!, eso es!! En el café se encontraría a gusto y con seguridad el Negro Alderete o Tato Cobian estarían ahí, como siempre, compartiendo una cerveza, unas picadas interminables y por cierto la animada charla de barrio, el futbol y las minas, las andanzas de la barra Camorrera (como se habían bautizado) y los clásicos chismes de Villa Crespo, su barrio de toda la vida (que diría la barra si supiera de su condición de socio del Old Tennis Club?, la sola idea le causaba escozor!) donde volvía siempre, sin proponérselo y sin pensarlo.- Porque si, como un ritual.-
Empujo la vieja puerta y paso de los ruidos de la calle a ese bullicio que conocía tan bien. Esas voces animadas que retumbaban en los altos techos y sus grandes ventiladores y los gritos del fondo que se mezclaban con el ruido de las bochas del billar. El televisor sobre el mostrador emitía algún programa de futbol donde emeritos sabiondos explicaban el porque de la ultima derrota de River o como debía formar el seleccionado nacional para el mundial (y ahora también las minas opinan de futbol!!!, pensó indignado Miguel observando como una rubia pechugona alternaba opiniones con los primeros).-
Busco entre las mesas y se abrió paso hacia una de ellas que ocupaban Tato y Gerónimo García (a este no le conocía mucho, pero sabia que de tanto en tanto alternaba con la barra) aquel que llamaban Andy García por su parecido con el actor (en verdad, en su opinión, el único parecido que le veía era, mas allá del apellido, ese aire canchero y sobrador que sabia adoptar). Llego y se sentó. Antes intercambio un beso con el Tato –esa costumbre le parecía casi femenina, pero… y por fortuna apenas un choque de manos con Garcia.-
- Flaco!!, cuanto tiempo que no venias!, le amonesto el Tato. - Así que ahora venís al pie, que me decís?, donde estabas todo este tiempo?
Miguel le echo la culpa al trabajo, a la familia y hasta insinuó algún entrevero amoroso –falso- que le pareció la mejor excusa de un hombre de mundo, y enseguida se unió a la conversación.-
Cuando por fin García se paro, pago su café dejando el dinero en la mesa con una seña al mozo (este no invita ni a la madre se enojo Miguel) y se fue alegando una diligencia,l aprovecho la soledad para contar, medio en broma, medio en serio, su experiencia con la computara del día anterior.- El Tato le dejo hablar, ensimismado como si tuviera que resolver un crimen, y solo le interrumpió para abordar aspectos técnicos (la computadora no tenia pilas, no seria como una portátil que sigue andando?) y cuando Miguel concluyo dijo, como una sentencia:
- No hay explicación posible!, lo que decis no tiene ninguna lógica, pero…..espera!, me parece que la cosa es justo, justo, para El Profesor. Si!, el Profesor es la persona indicada para preguntarle. Vayamos.

No había que ir muy lejos. El profesor, como le gustaba que lo llamaran, era un personaje que formaba parte del café, un mueble mas. Tenia su “despacho” en una de las mesas junto a la ventana donde miraba transcurrir las horas y leía los diarios que los parroquianos abandonaban en el boliche. Durante el verano su ámbito se extendía a la calle, ya que con la ventana abierta se prolongaba hasta la vereda ocupada por Mario, dueño del kiosco de diarios y revistas.-
Su fama bien ganada (?) de sabiondo atraía un nutrido grupo de hombres que buscaban el consejo apropiado según fuera la situación o conflicto. Por su mesa pasaban hombres de negocios, maridos engañados, apostadores compulsivos, jóvenes enamorados, confundidos, enfermos y, en fin, todo un variopinto del porteño de barrio que acudía en busca del consejo apropiado o la sabia enseñanza. También, pero en general por la madrugada, el profesor podía ser el paño de lágrimas de cuanto borrachín terminaba su jornada en el bar del café. En esos casos, el profesor era capaz de aguantar inmutable e imperterrito toda una retahíla de incongruencias, lamentos y todas esas cosas que pueden decir los hombres pasados de copas.-
Su atuendo era pintoresco y hasta coqueto si no fuera por el desgaste evidente de su vestimenta. Lucia siempre un chaleco oscuro, de aquellos con solapa que alguna vez fue de cuero y ahora brillaba por el roce continuo. El traje era siempre oscuro, a veces muy azul con vivas rayas blancas y siempre largo, casi hasta las rodilla.- La camisa generalmente blanca sobresalía de las mangas en forma exagerada dejando ver unos gemelos con forma de caballos y la necesidad de pasar urgente por un lavarropas. Una corbata moñito fláccida y desvaída remataba el cuadro.
El profesor escucho atentamente el relato de Miguel, casi sin interrumpirlo, sin mirarlo, como si fuera un sacerdote oyendo la confesión. A su término, Tato que no podía contenerse, pregunto;
- Y?, que opina profesor, de que se trata toda esta cosa?.Como es posible que la computadora de Miguel siga funcionando después de apagar y se aparezca nada menos que Edith Piaf? El Profesor se estiro en su silla todo cuan largo era, y antes de decir palabra se aseguro que el mozo trajera el vermouth que había encargado junto con una abundante picadita y que –obviamente- corría por cuenta de sus interlocutores.-
- Bueno, yo diría…empezó el Profesor luego de haberse asegurado una real expectativa, - diría que nosotros, los mortales, pecamos como siempre de un exceso de suspicacia, siempre queremos ver mas allá de las cosas, como si la vida fuera un cuadro de Velásquez.- Han visto la obra de Velásquez? Interrogo, satisfecho de su propia erudición, y sin esperar respuesta continuo. - Ese artista, del siglo XVII, pintaba la realidad pero dejaba al espectador distintas alternativas. Así, en las Meninas, los reyes que se ven en el espejo bien pueden posar o llegar de improviso, el personaje del fondo, aquel que dota de una profundidad increíble el cuadro, esta llegando o se esta yendo. El mismo Velásquez puede estar pintando a los reyes o a nosotros mismos.-
- Pero….pero que quiere decir Profesor? Casi protesto, el Tato.-
El Profesor engullo el último queso del platito y con aire docto contesto:
- Digo, que a veces las cosas no son tan complicadas como parecen, y que una primera lectura ha de ser interpretar los hechos como se nos presentan. Luego, en todo caso, y tan solo luego, habremos de indagar sobre los misterios, si existen, como en Las Meninas.- Que tiene esto que ver con Miguel?, siguió El Profesor mientras lo palmeaba como si fuera un ejemplar en exposición. – Que si Edith Piaf se presenta como tal y le avisa a nuestro amigo Miguel que ha arribado, y nada menos que en la lengua de Victor Hugo….pues bien…..que es Edith Piaf y punto!!, nada mas. Edith Piaf por las razones que fueran ha llegado hasta donde Miguel, se presenta y…y no sabemos mas, porque este ultimo huyo despavorido, perdóneme Ud. mi amigo la franqueza!, concluyo tomando nuevamente a Miguel del hombro.-
- Es que la computadora no tenia energía, yo la desenchufe, luego apague todas las luces del departamento, protesto Miguel, desembarazándose del Profesor.-
- Hijo…no seamos tan simples de reducir todo a un cable eléctrico, contesto paternalmente el Profesor mientras buscaba con la mirada al mozo para llenar nuevamente su vaso. No necesito explicarles a Uds. los alcances tecnologicos, lo que puede un simple chip, o como un algoritmo mueve el mundo.-
- Si admitamos que eso pueda tener una explicación, retruco Miguel, pero Edith Piaf?....si Edith Piaf esta muerta!! Muerta y enterrada!!
- Eso no es un impedimento, bramo el Profesor, nada impide que entablemos comunicación con los muertos!! Porque? Desde que el mundo es mundo que esta entablado este debate y yo soy un convencido de que la muerte, nuestra desaparición física, porque de eso se trata, implique el fin de las ideas, los sentimientos, las pasiones de los hombres, que trascienden, están mas allá de la muerte de unos simples átomos, neutrones o moleculas. Tampoco necesito recordarles los innumerables ejemplos que hay de comunicación con el más allá. Insisto, si Edith piaf viene y habla, porque pensar que no es ella? Porque no la escuchamos? Porque no oír lo que tiene para decirnos?.Hable con ella Miguel, que puede perder?

Viendo la expresión de incredulidad de Miguel, y antes que El Profesor pidiera otra ronda, el Tato pidio la cuenta.-

Publicado por peter el jueves 29 de octubre de 2009

cumpli. porque la novela de todos no aparece en primer lugar (o ultimo segun se vea)? de este modo parece un tema concluso. saludos

Publicado por peter el miércoles 4 de noviembre de 2009

insito. el blog empieza con el sms de un amigo y de tal modo la novela de todos parece un tema terminado. salutti

Publicado por Y Monacelli? el viernes 4 de diciembre de 2009

Y? Se las tomó con el libro?. Debe tener mucho trabajo pero al menos debería cumplir con sus seguidores